seria caótica, se não tivesse tanta graça. ria com todos os seus 29 pequenos dentes e torcia os dedos uns nos outros, desajeitadamente, como que para impedi-los de sucumbirem em soluços.

carregava um livro para todo o lado, bem preso debaixo do braço, embora não tivesse paciência para ler. mas os papéis faziam-na sentir-se especial.

todos os dias suspirava sobre o computador mal amanhado, contando os minutos que faltavam para a pausa do cafe, na qual poderia enfim dar largas à sua alegria tagarela.

o colega sentado às nove horas detestava-a. todos aqueles suspiros e contorcionismos em frente ao monitor desconcentravam-no, diminuiam-lhe a produtividade.

meteu na cabeça que era por culpa dela que nao progredia na carreira; os chefes nao levavam a sério aquele quadrante do escritório.

ao nonagésimo sexto dia do ano, despejou-lhe 3 xanaxs no café, sem dó nem dor. a miúda começou a torcer os dedos, os braços, colapsou. foi levada em braços, fizeram-lhe análises ao sangue, adivinhou-se-lhe uma depressão.

esteve um mês de baixa, por recomendação da empresa.

quando regressou, altamente medicada, nem parecia a mesma. mal falava e mal sorria, emagrecia a olhos vistos. e abandonara os seus livros de estimação.

o escritório estava diferente: o colega da esquerda tinha sido promovido a chefe de divisão, e passava agora as mesmas 14 horas por dia alienado em frente ao mesmo computador, mas desta feita num gabinete próprio. não fora substituído.

as colegas olhavam-na de soslaio, com desconfiança, e interrompiam as conversas ao pressenti-la.

ao fim de duas semanas deixou de aparecer ao trabalho. deixara um post-it no monitor a dizer: "preciso de encontrar um sentido para a minha vida".

e, desde essa ocasião, nunca mais foi vista.